Les bourreaux ont dit : Qu’elle meure
Fouquier-Tinville ainsi le veut.
Mais pour elle rien ne l’émeut ;
Elle sort du Temple : c’est l’heure
La charrette va l’emportant
Vers l’échafaud, dernière honte !
Magnanime et fière elle y monte ;
C’est là que l’histoire l’attend !
Heureuse, brillante, adorée,
Entre Polignac et Lauzun,
Elle eût passé comme un parfum,
Et l’histoire l’eût ignorée.
Tant d’autres ont eu cet attrait,
Ce cœur léger, ces sens frivoles,
Tant d’autres vécurent idoles,
Qu’on oublie et qu’on blâmerait
Elle eût glissé, svelte et folâtre,
Avec sa couronne de lis,
Dans ce chœur d’illustres willis,
Que Versailles a vu s’ébattre !
Elle eût, triomphante Junon,
Guidé la ronde sous les arbres,
Elle eût régné parmi les marbres,
Les cascades, les Trianon !
Mais la victime altière et grande
Répond pour la reine en défaut ;
Son malheur fit son échafaud,
Son échafaud fait sa légende !
HENRI BLAZE DE BURY.
