L’Angleterre produit, bon an mal an, un millier de romans environ. Aussi la critique est-elle prise d’un accès périodique de mélancolie lorsqu’il s’agit de faire l’oraison funèbre de la saison littéraire et de distinguer, dans le tas de volumes amoncelés devant elle, ceux qui ont quelque chance de survivre jusqu’à l’année suivante. Combien n’en est-il pas en effet qui disparaissent sans que le couteau à papier ait passé dans leurs derniers feuillets, et qui se souvient encore, au bout de six mois, des plus favorisés ? Deux ou trois à peine échapperont à la destinée commune et, subissant la transformation qui est le sceau du succès, arriveront, sous un nouveau format, à une seconde édition.
C’est dans cette catégorie d’ouvrages privilégiés qu’il faut ranger
