sur les rayons d’honneur, et de même que les dévots jugent qu’il ne saurait y avoir de châsse assez précieuse pour les reliques de leurs saints préférés, il estimait que ces œuvres étaient de celles pour lesquelles les reliures soignées et luxueuses doivent être réservées plus particulièrement. « A certains égards, plus un livre est bon, moins il réclame de la reliure. Fielding, Smollett, Sterne, toute cette classe de volumes qui se reproduisent perpétuellement, grands stéréotypes de la nature, nous les voyons périr avec moins de regrets parce que nous savons que les copies en sont éternelles. Mais lorsqu’un livre est à la fois bon et rare, lorsque l’individu est presque toute l’espèce… comme l’est, par exemple, la vie du duc de Newcastle par sa duchesse, aucune cassette n’est assez riche, aucun étui suffisamment durable pour honorer et tenir en sûreté un tel joyau[1]. » Ce culte allait si loin qu’il n’aimait pas à entendre parler de la duchesse avec moquerie, et qu’il a noté avec quelque vivacité le dissentiment qui le séparait sur ce sujet de sa cousine Brigitte, c’est-à-dire Marie Lamb, sa propre sœur. « Ma cousine a une native antipathie pour tout ce qui sonne singulier ou bizarre. Rien de ce qui est précieux, irrégulier, ou hors de la commune sympathie n’a de prise sur elle. Elle tient que la nature est plus habile. Je puis lui pardonner sa cécité à l’endroit des belles obliquités de la Religio Medici[2], mais elle me doit des excuses pour certaines insinuations irrespectueuses qu’elle s’est amusé dernièrement à jeter sur les dons intellectuels d’une chère favorite à moi de l’avant-dernier siècle, la trois fois noble, chaste et vertueuse, mais je l’accorde, quelque peu fantastique et de cerveau excentrique, la généreuse Marguerite de Newcastle[3]. » Cela ne vous rappelle-t-il pas par le ton et le tour le langage des anciens héros des romans de chevalerie, et depuis don Quichotte, s’est-on jamais exprimé sur une noble dame avec une admiration plus respectueuse ? Aussi, comme il dérobait son trésor à la vue des profanes, comme il le défendait contre ces intimes emprunteurs de livres qu’ils ne rendent jamais, au nombre desquels était son illustre camarade de Chrit’s hospital, Samuel Taylor Coleridge ! Il y eut un jour cependant où une partie de son trésor lui fut enlevée, malgré toute l’énergie de ses résistances, par un de ces chipeurs familiers. Un certain James Kenny, auteur de farces dramatiques alors en vogue, partant pour la France, eut l’idée passablement bizarre d’emporter avec lui la volumineuse collection des lettres de la
