uand on parcourt tous ces volumes éclos aux derniers jours de décembre, à cette heure fugitive et mystérieuse de la séparation entre les deux années, lorsque l’on examine toute cette production souvent inquiète et quelque peu déréglée, disparate, incohérente et tumultueuse, d’un dilettantisme compliqué et sceptique, qui trahit un effort un peu fatigué, comme notre époque même, mais où le talent s’éparpille encore malgré tout en nuances d’une variété infinie dans ses raffinemens, on se prend à songer aux causes qui ont contribué à la faire naître, on se trouve insensiblement ramené à l’évocation des événemens, des êtres et des choses disparues qui, par le témoignage du livre, prolongent encore leur écho, leur souvenir, ou font entendre leur voix, et dont les douceurs et les tristesses évanouies nous remontent à l’esprit avec leurs riantes ou douloureuses images. C’est un voyage dans le passé qui porte avec lui plus d’un enseignement. Et puisque, parmi ces publications nouvelles, plus d’une prouve une aspiration généreuse, répond à un idéal immuable ou flatte un goût du moment, puisque l’on peut y constater la préférence donnée à l’histoire de nos origines, à celle de l’art, de la religion, de la science, qu’exiger davantage, à quoi bon interroger les autres, leur demander plus qu’elles ne sauraient dire : leur sens et leur raison d’être, et prétendre enfin que toutes, au don de l’imagination, du savoir et de l’invention joignent encore le mérite d’être amusantes et gaies ? N’en est-ce pas un fort appréciable déjà que cette trêve qu’elles apportent à l’immoralité ?
Assurément les ouvrages de luxe sont moins nombreux depuis quelques années et la crise qui sévit sur la librairie en général ne pouvait manquer de faire sentir ses effets jusque sur la production des livres d’art. La passion de plus en plus développée chez la jeunesse pour tous les exercices physiques, — tandis que le temps de plus en plus grand consacré à tous les sports, à la bicyclette en particulier, est en
