produit naturellement lui-même, mais ce que produit son voisin. Tandis que les pointillistes imitaient, dans leurs tableaux, la tapisserie, celle-ci imitait, dans ses trames, la peinture. Cependant la maroquinerie cherche à se faire prendre pour de la mosaïque, la céramique pour du métal. Le verre est désolé d’être transparent. Il devient de la pierre. Mais la porcelaine, en revanche, se couvre de cristaux. C’est une caractéristique de notre temps que cette inter-pénétration ou l’inter-change que font les arts de leurs différens procédés. Il n’y a point, dans ce chassé-croisé, la moindre création, pas plus qu’il n’y a création quand on traduit dans une langue un auteur qui a écrit dans une autre. Mais il y a un jeu d’adresse et de trompe-l’œil qui, pour quelque temps, peut simuler l’originalité.
Nous saisissons, là, sur le vif, le sentiment qui a donné aux essais de « modernisme » leurs différens caractères. Tout l’effort moderne est non pas un effort affirmatif d’un sentiment d’art, mais négatif du passé.
Parce qu’à certaines époques, comme sous Henri II, on reproduisait jusque dans les plus petits meubles les formes solides et géométriques de la pierre, ce n’est pas une affirmation que de se l’interdire toujours comme le fait le moderne style : c’est simplement une négation. Parce que le Louis XV ornait chacune de ses courbes d’un nouveau motif riche et plantureux, ce n’est pas une affirmation que de développer d’interminables filets du même diamètre, selon des courbes très lentes, que depuis longtemps on a appelés « le grand vermicelle belge, » c’est simplement un effort pour échapper aux enseignemens du passé. Le résultat est que, s’il y a bien certains de ces meubles dont l’aspect surprend, inquiète, il n’y a là aucune création, parce qu’il n’y a là aucun organisme utile créé. — Ce ne sont point-là des serviteurs familiers de la vie. Bibliothèques où l’on ne peut mettre de livres, bureaux où l’on ne saurait ranger aucun papier, chenets qui défendent aux pieds de s’approcher du feu, poignées de portes qui empêchent les mains d’ouvrir, lavabos où c’est une entreprise sans espoir que de faire sa toilette, voilà peut-être du grand art, mais non assurément de l’art appliqué. La seule fonction à laquelle ces monumens paraissent propres, remplis qu’ils sont de petites étagères tarabiscotées, c’est à contenir d’autres objets d’art : quelque grès dûment flammé d’où sortent les pâles disques de l’inévitable « monnaie du Pape. » Ils sont si précieux,
