guerre aux poupons de bois, qui exercent les enfans aux douceurs de la caresse, et de l’amour. Car enfin, le dieu caché que ces créatures détestent, ce dieu douloureux et sacré, c’est l’amour et l’amour seul en effet[1].
J’avais fui. Je laissai cette assemblée méchante de femmes qui haïssent, et d’hommes qui chérissent leurs singes, et femelles à leur manière, goûtent le plaisir d’être avilis. Je rentrais dans le tumulte de la Ville.
C’était l’heure qui précède la fin du jour. Paris fiévreux et humide roulait sous la brume d’hiver, et tournoyait en tous sens comme faisaient, parfois, telles feuilles mortes, oubliées dans les avenues. Un temps malade et blafard. Le ciel jaunâtre se traînait comme la Seine, gluante et limoneuse. Tout semblait s’être épaissi, l’air jaune et la boue grasse. Sur la place de la Concorde, le pavé miroitait d’un regard terne. Le fer des grilles lançait un éclair morne. Le brouillard s’accrochait aux arbres, et dans les perspectives lointaines, entre les arcs de triomphe, on eût dit que l’atmosphère aussi fût devenue boueuse. Dans un coin, attendant l’omnibus avec patience, quelques petites gens se serraient sur le trottoir, levant parfois le nez pour augurer de la pluie prochaine, ou frissonnant des épaules aux bouffées d’un vent aigre, qui soufflait du fleuve.
Seule, un peu à l’écart, plus patiente que tous, et soumise depuis bien plus longtemps à l’ennui de l’attente, je vis une femme, qui céda l’unique place libre dans la voiture, à une petite vieille fort grise, et qui remercia en toussant, d’une bouche édentée. L’humble bienfaitrice sourit, aidant de la main sous le coude la petite vieille à monter. Puis, la lourde machine s’ébranla avec un bruit de ferrailles, en lançant de la boue jaune, rayons prolongés des larges roues.
Celle qui attendait, reprit sa station, sur le sol détrempé, au milieu des flaques… Je l’ai regardée longtemps ; et la paix, qui est une bénédiction, pour un moment rentrait dans mon âme C’était une jeune femme, une sœur de Saint Vincent de Paul. Elle n’avait pas plus de vingt-six ou vingt-sept ans. Elle était d’une grande et triste beauté. En vérité, si triste ? Non, pas pour elle, sans doute ; mais pour celui qui la contemplait, parce que la tristesse est en moi, et qu’elle est la suave louange des âmes les plus belles.
- ↑ Beaucoup de ces femmes étaient des étrangères. La plupart invoquaient l’exemple de l’Amérique et de la Scandinavie.
