Au Vésuve, au bord du cratère,
Il vous guette, il rôde, il est là,
Qui braille, devant le mystère :
« Funiculi-funicula. »
Il entonne Sainte-Lucie,
Rarement des airs plus nouveaux,
La nuit sous votre jalousie,
Le jour au nez de vos chevaux.
Martyr de refrains effroyables,
Vous finissez, rageur et las,
Par envoyer à tous les diables
Ces gens qui d’ailleurs n’y vont pas…
Or, hier, une enfant mignonne,
Fille de ces chantres d’enfer,
Très grave petite personne,
Vint près de nous chanter un air.
Ses parens, là-bas, sur la route,
L’encourageaient avec des cris,
Et la mignonnette, — on s’en doute, —
Répétait leurs airs favoris.
Mais la beauté de son enfance
Rendait divin le chant banal,
Et nous l’écoutions sans défense,
Car des tout petits rien n’est mal.
Un cœur de rose encore close
Est moins doux, moins charmant, moins pur
Et la rose est d’un moins beau rose
Que sa nuque aux ombres d’azur.
La source sous bois, dans la mousse,
Où seule a bu la mouche à miel,
Même à la pensée est moins douce
Que son œil tout baigné de ciel.
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