en lainage noir, cheveux huilés, cadenettes, bonnet de faux astrakan, air et dégaine d’un patriarche d’Israël, — je devinai « l’oncle Mardochée. » Courbant la taille, soucieux, grognonnant, le chaperon d’Esther Mosselman tenait un écrin de velours vert, symbole et couleur de l’espérance…
Bientôt, dans son habillement de friperie, l’océanide passa près de moi ; je pus donc la dévisager, presque en face… Oui, créature étrange, elle me rappelait ces fresques pompéiennes, divinités maléfiques, Vénus dévastatrices, dont l’impudicité triomphale fut pour l’antiquité tout un symbole. Sa figure était d’une classique et admirable perfection ; mais sa bouche s’entr’ ouvrait cruelle ; ses yeux noirs, pailletés d’or, luisaient provocateurs, astucieux, méchans. Gettatrice ! Je compris les terreurs qu’avaient ressenties les Siciliens du café mauresque.
Davison cependant s’était élancé vers la voiture, et en avait ouvert la portière. Hautaine et tranquille, magnifique d’indifférence, la cantatrice s’installa dans l’équipage, puis frileusement se pelotonna sous les fourrures.
— On faut-il maintenant vous conduire, miss Syren ? interrogea l’Américain.
Les yeux noirs pailletés d’or le regardèrent, ironiques :
— D’abord, à cette villa dont vous m’avez parlé ; nous verrons, ensuite.
— All right. Drive away Tom… Palais des Glycines.
Et il voulut se hisser dans la Victoria. Mais fort arrogante, miss Syren l’arrêta d’un geste :
— Non !… Je ne suis pas encore votre propriété : rédigeons, au préalable, notre petit contrat. Les affaires, cher monsieur, sont les affaires.
— Indeed ?… Même en amour ?
— Surtout, en amour !… Venez tout à l’heure me rejoindre, aux Glycines ; nous signerons, et alors,… alors, je serai toute à vous, Robert.
— Oh, my love, my sweet, my flower of Beauty !
Là-dessus, Bob Davison s’inclina galamment, puis s’éloigna en sifflotant un joyeux Yankee doodle : lui aussi comprenait la musique, du moins la mélodie du dollar.
Mosselman pourtant demeurait fiché sur le trottoir, et continuait à grommeler.
