à la Circé du mythe hellénique, l’Astaroth l’avait transformé en bête, et cette bête quémandait encore de l’amour... Hélas ! qui de nous, en sa chair ou dans son cœur, ne recèle une Astaroth ?
Le cicérone ramassa une pierre, la lança sur l’être dégénéré, l’atteignit à la face, et ce misérable débris d’homme s’affaissa en hurlant.
Un mois plus tard, j’épousai la mignonne et rougissante miss Hatchinson. Depuis deux ans, la lune de miel, honeymoon, éclaire notre ménage. Margaret fait ses quatre repas par jour, exhale, comme dit Byron, des parfums de tartines beurrées, médite nos journaux de mode, joue le bridge et, s’estimant heureuse, me rend très heureux. Assis au balcon de mon élégant hôtel Renaissance, je l’ai vue, tout à l’heure, monter en automobile, pour aller à un select five o’clock. C’est vraiment, en sa rose et blonde jeunesse, une délicieuse petite poupée ; mais, bien qu’assez jaloux, je n’éprouve aucune inquiétude...
Non ; avec son chapeau à panache, sa robe entravée, ses dessous pudiques, ma chère Margot n’a rien d’une fresque de Pompéi.
GILBERT AUGUSTIN-THIERRY.
