rhumatisans, les notables des fabriques et aussi, groupe solennel, Kraut, Kummel et M. le juge Döring.
Seul entre tous les notables, le père Weiss lugeait comme le premier bûcheron venu. Cet homme ne faisait rien comme les autres. Guêtre de bleu, son bonnet de fourrure si bien enfoncé qu’on ne distinguait guère de sa physionomie qu’une barbiche d’un blond de paille, dressant au-dessus de la foule ses épaules de géant, sa cravate d’artiste, il versait autour de lui la gaieté.
Cet Alsacien fils de ses œuvres se sentait entouré d’une affection respectueuse. Pas fier, le papa Weiss, et bon comme une tranche de kougelhopf ! Il en payait des loyers en retard ! Il en arrachait des pauvres diables aux griffes des agens d’affaires ! Par la vertu de son exemple, par la verdeur de ses propos, cet homme maintenait les traditions. Un chef. Tout ce qui était savoureusement local, authentiquement alsacien, trouvait en Victor Weiss un ferme soutien. À un personnage haut placé qui lui rappelait un jour, au cours d’une discussion, sa qualité de citoyen allemand, il avait répondu : « Pardon ! je suis citoyen alsacien et sujet allemand. Ce n’est pas la même chose ! » On citait volontiers cette réplique à Friedensbach.
Pour l’instant, assis sur son traîneau, pipe aux lèvres, Weiss dévalait, amarré à un autre traîneau où sa fille, ses deux fils, Reymond comme pilote, avaient pris place. Tout à l’ivresse de l’espace dévoré, ils se sentaient les puissances du blanc paysage. Catastrophe ! Comme Kraut, Kummel et Döring traversaient la piste gelée, le veuf, dont les talons se dérobaient, s’agrippa aux bras de ses compagnons. On n’en vit pas davantage. Le traîneau dispersait le groupe en détresse. Permutation des valeurs humaines ! Durant une seconde, le pédagogue fut debout sur la tête, l’échine rétrécie d’angoisse, les talons aux astres ; M. le juge Döring tournait sur son séant en toupie bien lancée ; quant à Kraut, la barbe à plat sur la neige, ses derniers cheveux hérissés, les dix doigts plantés dans la glace, il jetait aux échos des Was ! demeurés sans réponse.
Un rire secoua la foule. S’étant levé, tâté du sternum à la rotule, Kraut répéta : « Was ! » Debout, à son tour, Kummel secoua tristement la tête. L’offensive revenait à M. le juge Doring dont le front barré de veines violettes, les yeux de myope aux pupilles dilatées, les cicatrices soudain apparues dans la pâleur extrême du teint, annonçaient une fureur peu commune.
