Bel ange pur, abeille en le saint alvéole,
Sous le porche, il me semble encor que je te vois,
Debout, les yeux baissés, en ta robe à plis droits,
Au-dessus de ton front flotte la banderole.
L’antique cathédrale est morte : tours massives,
Flèches, piliers, vitraux, chapelles, arcs, ogives…
Son chant d’orgue et de cloche est mort avec le tien,
Mais quand je te contemple, en ta forme parfaite,
J’entends toujours, vibrer, ange musicien,
L’accord silencieux de la pierre muette.
C’est dans une île au nom hellénique et sonore,
Ténédos, Amorgô, Naxos ou Santorin,
Un humble champ que dessèche le vent marin
Amèrement hostile à la fleur près d’éclore.
Les ouvriers sont là, travaillant dès l’aurore,
Sueur au front, pieds nus et le haillon au rein.
Parfois la pioche heurte un débris souterrain,
Quelque éclat de colonne ou quelque flanc d’amphore.
La tranchée au soleil ouvre sa terre où dort
Mystérieusement tout un grand passé mort
De ville, de palais, de tombeaux ou de temple…
Un cri. Qu’est-ce ? Soudain un homme s’est baissé.
O merveille ! Voici que son regard contemple
Quelque dieu souriant au fer qui l’a blessé.
HENRI DE REGNIER.
