vendront plus rien. Non seulement, le marché viennois leur sera fermé, mais le marché allemand, le marché suisse, celui des pays balkaniques et des pays nouvellement formés, Tchécoslovaquie, Yougo-Slavie. Par notre intermédiaire, votre pensée continuera de rayonner dans le monde, mais le bénéfice financier vous échappera.
Les Viennois sont justement fiers de leur Université.
De larges escaliers, de vastes amphithéâtres, des salles aérées, lumineuses, paisibles et, entre les bâtiments, un jardin plein de verdure et de chants d’oiseaux.
En l’absence du recteur, Herr Direktor me reçoit dans un vaste bureau à hautes boiseries, à tentures vert bouteille, ce qui, en tout pays, est la couleur « administrative. » Il se déclare heureux de recevoir ma visite. Hélas ! son français vaut mon allemand. Pendant quelques minutes, nous échangeons des propos qui, de l’un à l’autre, nous demeurent hermétiques. Herr Direktor a une inspiration. Il donne un coup de téléphone ; aussitôt, comme si ce fût un téléphone enchanté, paraît un petit homme tout barbu, tout riant et parlant le français, ma foi, parfaitement. Grâce à lui, je vais apprendre de l’Université tout ce qui m’intéresse. Je n’ai qu’à questionner : il traduira les réponses.
Quand la guerre a éclaté, le foyer de culture qu’était l’Université de Vienne semblait en plein développement. En 1900, l’Université comptait 6 000 étudiants et 347 professeurs. En 1914, le nombre des étudiants atteignait 11 000. On avait porté celui des professeurs à 750.
Je demande :
— A quelle nationalité appartenaient les étudiants ?
Le petit homme barbu et jovial me répond :
— Presque tous étaient d’Autriche-Hongrie. Il n’y avait que 500 étrangers : Allemands, Russes, Serbes ou Bulgares. Un seul, et le polit homme se met à rire dans sa barbe grisonnante, un seul était Français.
Cela lui semble infiniment comique, ce Français égaré à l’Université de Vienne, comme un spécimen unique de son espèce.
Mais Herr Direktor reprend la parole. Le petit homme
