Quand ? Mais tout à l’heure ! Ce soir !
On ne veut jusque-là surseoir
À dresser son propre ostensoir,
Et dès aujourd’hui, crânement,
On poignarde le firmament
De son chef en Saint-Sacrement ;
Et ce firmament, à bon droit
On le trouve lui-même étroit,
Car on est dieu, puisqu’on le croit.
Vingt ans hier ! Vingt ans sonnés !
Claironnez, orgueils, claironnez !
Nous avons du poil sous le nez.
