— Combien as-tu fait de pains sur la sole, aujourd’hui ?
— Soixante, répondit le boulanger, en plongeant la longue pelle à enfourner dans la gueule du four.
— Bon…
— Dis donc, Germaine ! Pourquoi est-ce que tu vas pas ôter ta robe neuve, tu vas toute te salir ?
— J’suis pourtant pas pour mettre ma vieille robe verte. Elle est déchirée. Puis ma robe jaune est sale.
— Mets au moins un tablier.
— Laisse-moi tranquille.
— Qu’est-ce que t’as, sa mère ? J’pense ben que tu t’es levée le gros bout le premier à matin.
Mais la femme du boulanger n’était pas d’humeur à plaisanter, elle si calme d’habitude.
— As-tu fini de m’appeler sa mère ! Je m’appelle Germaine.
— Fâche-toé pas !
Germaine serra les lèvres. Elle finit de compter les pains rangés sur la grand’table en merisier poli, douce à l’œil et à la main, puis s’en fut vers la porte et s’arrêta sur le seuil, découpée à contre-jour.
Une ombre lente passa.
— Germaine ?… Germaine ?
— Quoi, encore !
— Qui c’est qui vient de passer ?
— Quand ?… Je ne l’ai pas vu !… Je ne le connais pas…
C’était monsieur Lindsay. Il portait pantalon de flanelle crème et chemise bleue. Il avait eu un regard de côté ; cette fois la boulangère avait ses jolis souliers vernis.
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