qui menaçait… Aussi, quand il avait parlé de son désir d’entrer dans les ordres, la mère, par on ne sait quelle condensation, quelle localisation des idées qui s’opère parfois dans le désemparement des grandes crises, n’avait vu instantanément qu’une seule chose, qui la navra : la tonsure. Ah ! sur la tête jolie et bien-aimée où déjà, pour le service des autels, la chevelure s’était raréfiée, maintenant cette blessure, cette fixité, tragique comme l’œil unique de Dieu derrière un verre pâle ! Oui ! cette étoile morte, ce cadran vide qui ne marque plus que l’éternité, ce seul coin mis à nu comme pour marquer le renoncement de tout le reste de la chair ! La tonsure ! cette plaie en forme d’hostie !
Mme Cadzand ne voyait plus que cela, en dépit de l’échéance maintenant reculée, ne songeait plus qu’à cela, durant les longues après-midi où, prise de migraine, elle s’appuyait au bon coussin de cheveux, prévoyant l’heure où elle le rouvrirait peut-être,
