Cette page n’a pas encore été corrigée
Tout est fané, tout est défunt !
Ah ! cette pluie et ces cloches qui sont complices !
Dans mon âme grise
Elles ne font plus qu’un…
La cloche décroît, tandis que s’accroît
La pluie fine ;
Et dans mon âme, alors, on dirait qu’il pleuvine
En gouttes de son froid.
