Cette page n’a pas encore été corrigée
IX
Le soir quotidien descend
Dans les vitres qu’il décompose ;
On y voit s’évanouissant
Comme un encens sur une rose.
C’est un funèbre et bref conflit
Dans les vitres, lasses d’attendre.
Enfin le destin s’accomplit,
Pauvres vitres pleines de cendre…