financière M. Gachard ; il y en a ici trente à quarante de ma connaissance. Est-ce le chevalier de Sainte-Amaranthe, le chevalier de La Morlière, le chevalier de Parny, le chevalier de Montlaur ?
— C’est le chevalier de Saint-Georges.
— Peste, rien que cela, mes colombes ! Et que lui voulez-vous toutes les six au chevalier de Saint-Georges ?
— Nous sommes ses victimes… Nous voulons qu’il nous rende nos lettres.
— Les miennes sont sur papier vert.
— Moi sur papier rose.
— Moi sur papier bordé de noir : je suis veuve !
— Je veux le connaître, dit timidement une provinciale ; je n’ai vu que ses portraits.
— Un mulâtre, ma chère, cela doit être drôle ! surtout s’il n’est point masqué.
— Nos lettres, nos lettres ! répètent les dominos. Nous l’enlèverons plutôt ; nous sommes en force !
— Un peu de patience, répond le bonhomme Gachard en se dégageant du bataillon féminin ; il ne peut manquer de venir… J’ai aperçu son heiduque.
— Qu’est-ce que cela prouve ? Vous verrez qu’il est de quelque souper fin…
— Il m’a promis hier de porter un ruban bleu à la manche de son domino.
— Et à moi un vert ! Il paraît que nous sommes rivales.
— Dieu soit loué ! voici l’ours, dit Gachard en étendant des bras supplians vers M. de Durfort.
