Sur les enclumes ferrées
Se roidir ſous les marteaux.
On inuenta les vſages
D’empoiſonner les bruuages,
Et l’art d’eſpandre le ſang :
Les maux du coffre ſortirent,
Et les hauts rochers ſentirent
La foudre deſſus leur flans.
Pere, ô Phœbus Cynthien,
O ſaint Apollon Pythien,
Seigneur de Déle, iſle diuine,
Cyrenean Patarean,
Par qui le trepié Thymbrean
Les choſes futures deuine :
Ou ſoit que Clare, ou que tes ſœurs
Te retiennent de leurs douceurs,
Ou ſoit que tu laues en l’onde
D’Eurote clairement roulant
Le creſpe honneur du poil coulant
Par flocons de ta teſte blonde :
Entens, ô Prince, mon ſoucy,
Et vien pour ſoulager icy
Celle qui ne m’eſt moins cruelle
Que la fieure, qui va mordant
D’vn accez & froid & ardant,
La douce humeur de ſa moüelle.
