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VII
Vers le solstice, les réunions littéraires se firent rares. À peine rôdaient les forçats de la petite chronique, quelques poètes rouilleux ou adolescents, par les brasseries et les cénacles. La puanteur de Saint-Ouen et de la plaine Saint-Denis coula des hauteurs de Clignancourt jusqu’aux grands boulevards. Le « tourisme » écrasa la ville.
Alors Servaise tomba dans la nausée. Ses déceptions, privées de l’aiguillon des disputes, s’abattirent plates comme des pierres tombales. Les velléités colériques de travail, les notes « vengeresses » prises pour le roman, tout se fusionna dans une morosité gélatineuse. Reléguée par l’absence et la lutte, son utopie de l’hiver, son amour de « Belle et Bête » regerma comme une fleur
