pas de commencement ni de fin… un morceau de vie coupé en pleine étoffe… tel que c’est, tel que ça se passe !
Mais, plus aristocrate que sa doctrine, alla son intuition, sa fine substance créative, et malgré qu’il en eût, c’était un tri continu, un dispositif ingénieux dans le détail, des harmonies de mots et d’impressions métamorphosant le réel. Par là, les termites de son œuvre, les grisailles de leurs évolutions se teintaient d’âpres épithètes, se trempaient de la vibration d’art, se disposaient en amertumes graduées, en états d’âme vulgaires, sans doute, mais passés au crible d’un cerveau impressif, colorés d’une désespérance glaciale comme une bise, coupante comme un grésil. L’œuvre, ainsi travaillée, par un instinct sûr, une prescience très supérieure en Servaise à son pouvoir généralisateur, atteignait une valeur égale à telles œuvres plus larges et plus hautes au sens philosophique.
Mais déjà venait la lassitude, et à peine
