avec des coups de langue pareils au grincement des silex, démolissait des gloires tandis que Servaise, la chair molle encore de sa nuit, écoutait sans beaucoup répondre :
— Le Nord !… le Nord ! sais-tu quoi ? Avant dix ans on ne voudra même plus excuser toute cette tannhauserie… pas plus que la séquelle infâme des brouillardeux que ton naturalisme a pondue… Il nous faut le réalisme de Balzac… c’est net, ça va au but, comme le boulet… Mon vieux, en guerre, Napoléon ; en littérature, Stendhal et Balzac ; mais tes Chinois brumeux, qu’ils restent en Normandie ou en Lorraine… c’est pas des Latins, c’est des Allemands !… Et d’eux descendent les menteurs du rambuteau symboli-décadent !
Servaise haussa doucement les épaules :
— Tu n’es pas au courant, mon vieux !
— Pas au courant !
Depuis un instant, Mme Chavailles était entrée ; Noël tremblait au froissement léger de sa personne, sans oser la regarder.
