— Les brouillardeux, reprit Servaise, c’est la bande des philosophards… ceux qui fabriquent la psychologie à l’usage des gens du monde… les Spencer de five o’clock et les Stendhal pour youtresses !
Chavailles se mit à rire de la lèvre droite, de ce demi-rire qu’un de ses camarades nommait le rire hémiplégique :
— Tais-toi… ça date du romantisme. l’obscurité hégélienne d’Hugo… les tirades de la mère Sand…
— Oh ! fit timidement Mme Chavailles, les histoires rustiques de Georges Sand sont adorables !
— Tu dis ? cria Chavailles.
Elle répéta : plus craintive ; une rougeur monta vers ses tempes comme des vapeurs dans un crépuscule. Le demi-rire rebruissa sur les dents de Chavailles :
— Qu’en sais-tu ? fit-il.
— Je dis mon impression.
— Tu n’en as pas !
— Comment, je n’en ai pas !
