rique et lointain, germé entre ses tempes…
Dans le soir des chaussées, la flagellation du vent, tantôt Servaise avait l’âme bitumineuse, de la suffocation et du cancer à l’âme, tantôt des dardements de tendresse et de semi-bonheur. La lassitude était venue. Sous l’accumulation des nuages, il sentit brusquement s’envenimer un cor aux pieds, un point rhumatismal à l’épaule. Sa pauvre silhouette traînailla, épiant quelque venue d’omnibus.
Cependant s’estompa en lui Mme Chavailles sous une eau-forte aux tours meurtrières, aux teintes sauvages, et le tableautin où s’éponge le sang des guerriers parmi des ocres raides et des ravins de suie. Portant péniblement sa tête, les lèvres entrecloses, elle semblait dans une éternelle atmosphère d’orage, avec son cou enfantin, pur, grêle, dans une gaine de velours rigide, pareille à de la poterie historiée sur la bordure, ses cheveux vivant en gerbes
