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21 juin 1895.
Ce matin j’étais assis, auprès de ma fenêtre, à vérifier un travail, essayant en vain de fixer mes idées. Un groupe frais d’enfants chantait sous les chênes rouvres :
Dear Mistress Mouse, are you within ?
Heigho ! says Rowley.
O yes, kind sir, l’m sitting to spin.
With my rawley-pawley, gammon and Spinach’
Heigho ! says Anthony Rowley…
J’ensevelis mon front dans mes mains. Un sanglot secoua mes côtes.
Sous les grands arbres, le chœur naïf terminait la ronde :
