— Bien ! murmura le juge, d’un ton où la curiosité bousculait la réserve.
Le détective fixa sur son interlocuteur des yeux couleur de châtaigne, tantôt aigus, tranchants, rapides ; tantôt joviaux et presque innocents.
Parfois, ces yeux, perdant tout regard, devenaient pareils à des billes d’agate. Si Dubard avait été de ces magistrats rogues, qui mènent leurs enquêtes en consuls, ces yeux lui eussent considérablement déplu. Mais il aimait se servir du prochain. Il n’est que de savoir attendre : alors l’habileté du détective tourne fatalement à la gloire du juge.
— Qu’est-ce qui me prouve que vous êtes Charles Duguay ? demanda-t-il avec bénévolence.
Le nouveau venu tira son portefeuille et exhiba une carte.
— C’est bien ! dit le juge.
Il se mit à narrer l’affaire. L’inspecteur l’écoutait avec une déférence nonchalante, tandis que son regard sautait autour du salon dont
