cousin de Préjelaud, qui est enterré là dedans, victime de la rapacité capitaliste. Je peux le sauver, peut-être !…
— Vous voyez bien qu’il y a assez de monde ! Et vous n’êtes pas puisatier.
— Je suis puisatier si je veux ! Attendu que je suis terrassier et que je connais les trucs de la chose.
Pendant deux minutes, il se complut à sa colère. Les mots jaillissaient au hasard du vin blanc et des petits verres. Il s’apaisa enfin ; il déclara d’un ton lugubre :
— Vous avez sa mort sur la conscience.
La multitude affluait d’une manière sournoise et fantomale. Elle était vague, chaotique, cancanière, barrée de reflux, émue par saccades, parfois révoltée. Le crépuscule pesait sur elle et l’empêchait de se créer une âme collective. Elle se disloquait continuellement. Il ne s’y faisait pas cette combinaison de vies qui, dans les assemblées cohérentes, dégage de l’énergie tout comme les réactions chimiques. Des gens hâtifs s’aggloméraient une minute à la masse et s’en détachaient ; les femmes formaient des îlots de palabre, les voyous se glissaient en files et proféraient des choses obscènes.
Cependant, la cendre rouge décroissait à l’occident. Quelques fanaux allumés autour du puits excitèrent le peuple. Les yeux s’hypnotisaient sur des scènes confuses : le drame, la mort, la fable firent fermenter les âmes. Puis, l’apéritif et le fricot l’emportèrent. Des pelotons se désagrégeaient dans les pénombres, vers Gentilly, vers les fortifications ou le long de sentes équivoques.
L’homme se trouva, avec un groupe d’ouvriers, à la poterne des Tilleuls. Isidore Pouraille y répandait une odeur de terre et de distillerie ; il pérorait d’une façon obscure et rude. Il voulait une sanction immédiate, il réclamait des dommages-intérêts, de la prison, l’intervention du gouvernement et la grève
