Deux sergents de ville promenaient leur ennui devant les ateliers Delaborde. Il régnait un grand silence. Le soleil achevait de sécher les herbes infortunées des fortifications ; une petite vieille ramassait des crottes de chien, qu’elle empilait dans une caissette d’emballage, et l’un des agents remarqua :
— C’est pour les gants.
Il faisait insupportablement triste. Un vent décrépit traînait de la poussière ou bien une automobile passait, puait et disparaissait dans un nuage sale. Et l’on voyait trois poules avec un coq, qui fouillaient le talus : quelquefois le coq, avec une férocité rapide, mêlait le souci de se reproduire au souci de la pitance. Tout de suite on recommençait à picorer.
Vers quatre heures, deux brocheuses vinrent considérer les sergents de ville. Puis, il y eut des typos, un minerviste. Ils se promenaient, ils fumaient de graves cigarettes et crachaient avec mesure.
— Tiens, v’là Duchaffaud, fit l’une des brocheuses.
C’était un homme borgne et spasmodique. Il arrivait d’un air soupçonneux. Quand il fut près des typos, il grommela :
— Si on voulait bien, ça ne serait pas long de nettoyer les flics.
