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— Il faudrait que je fusse bien peureuse, » fit-elle avec une légère ironie, mais une ironie très douce, presque tremblante !
Le doute continuait, la terreur de la perdre sur un coup de dés.
Je balbutiai au hasard :
« Ne voulez-vous pas que je vous suive toujours ?
— Toujours ?
— Oui, pour toute la vie ? »
Elle prit un grave visage : je me sentis évanouir. Mais il n’y avait plus à tergiverser : j’avais jeté les dés !
« Ne voulez-vous pas que je demande à votre père s’il me veut pour fils ? »
Le doute passa sur son visage. Puis, avec une charmante bravoure :
« Oui, demandez-le !
— Sabine, m’écriai-je, avec une joie presque pénible… Puis-je croire que vous m’aimez ?
— Et que pourriez-vous donc croire ? » —
