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XIV
JOUR DES MORTS
I
Au lieu d’aller fleurir les dalles du passé,
Cherche, au loin, par l’esprit, une humble croix qui tremble.
Ton cimetière est là. Car, cette année, il semble
Que l’aïeul pour le fils veuille être délaissé.
Le tombeau nous renvoie au tertre. Et, front baissé,
Visitons d’un long rêve, aujourd’hui, tous ensemble,
Les champs où, dans l’espoir qu’un clairon les rassemble,
Ils se sont endormis en ordre dispersé.
Ferme les yeux. Vois chaque place. Un camarade
A gravé dans la croix le jour, le nom, le grade,
Et parmi l’herbe triste a posé le képi.
Ô renflements du sol plus nobles que des marbres !
Ô Patrie automnale apportant sans répit
Sur les corps de tes fils les feuilles de tes arbres !
