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Bergamin.
Vous reniflez sans fin, Roi des Enchifrenés,
Le nez toujours noirci d’un vain sternutatoire,
Vous contez six-vingts fois par jour la même histoire
Pasquinot, qui, assis, jambes croisées, balance son pied.
Mais…
Bergamin.
Sans balancer le pied comme un gros encensoir ;
À table, vous roulez votre mie en boulettes…
Maniaque, mon cher, ah ! non, ce que vous l’êtes !
Pasquinot.
Oui, comme maintenant on s’ennuie à moisir,
De m’inventorier vous avez le loisir ;
Vous dénombrez mes tics, vous en dressez la liste,
Mais la vie en commun, cette grande oculiste,
Me désaveugle aussi ! Je vous vois ladre, faux,
Égoïste, et chacun de vos menus défauts
Grossit, — comme la mouche amusante et gentille
Devient un monstre affreux, Monsieur, sous la lentille.