ple de Mémoire, et vos douleurs et vos joies ne seront à jamais immortelles.
Pas de Parthénon pour vous, ni de Panathénées ! Mais combien plus simples, plus émouvants sont vos tumulus de pierre qui bossèlent, çà et là, les plaines neigeuses, indiquant au passage qu’un homme, dont personne ne saura le nom, dort son dernier sommeil au cœur même du grand silence blanc.
Je songe à toutes ces choses cependant que Gregory prépare une combinaison savante d’alcool, dont il prétend avoir seul le secret.
Il ferait la fortune d’un marchand de recettes, cet old fellow de Gregory Land. Il connaît trois cent quatre-vingt-trois manières de fabriquer les cocktails, et cent vingt façons de cuire le maïs ; il sait l’art d’apprêter les peaux blanches et à longs poils des phoques nouveau-nés, et les prières pour les morts de toutes les tribus, depuis les Esquimaux Inuits qui campent sur les bords de l’Océan Glacial jusqu’aux Ingalits, ces Indiens qui, venus des Rokies, vivent à l’est de l’Alaska.
Il entretient des relations d’amitié avec les Tenankoutchins, qui ont la figure peinte et dont les terrains de chasse suivent le cours de la Tanana. Il déchiffre les totems Thlinkits comme un vieil indigène, il a l’esprit bourré de statistiques d’une précision étonnante et, ce qui est mieux, Gregory connaît le cœur des hommes.
Je pense, en moi-même, que ce postier est un
