J’ai dû me tromper, évidemment, puisque Jessie Marlowe dit d’un air indifférent :
— On ne respire pas, ici. Quelle tabagie ! Venez-vous, boy ?
Au matin, je monte sur le pont. Jessie est déjà là, accoudée au bastingage.
Elle a deviné ma présence et se retourne. Son visage est angoissé.
Sans explication elle dit :
— Voyez, cher garçon.
Je regarde. Dans une brume bleuâtre, le plus fantastique des paysages apparaît.
La côte est proche, nous louvoyons entre Etslin Island et Prince of Wales ; c’est un jaillissement formidable de roches, de longues chaînes de trachytes, de gigantesques chaussées de basaltes. La grande loi géologique s’affirme, laissant loin derrière nous les pauvres imaginations poétiques des Hellènes et de leurs Titans qui mirent « Pelion sur Ossa », jeux d’enfants à côté de la vision chaotique qui s’offre à nous.
Pour arrêter la mer envahissante, la Terre a fait un effort surnaturel, elle a contracté sa chair, les roches éruptives se sont dressées, elles sont là,
