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Les racontars à fond leste ; elle n’est pas prude,
Et se fâche pour tout de bon quand on élude
Ses questions sur tel passage trop gaulois
Qu’elle a fait répéter, sans le saisir, trois fois.
À table, à côté d’un bon voisin elle pouffe,
Met sa figure dans sa serviette, s’étouffe,
Avale de travers et pleure en écoutant
Quelque chose de bien cru, de bien dégoûtant.
Elle s’exerce à tout propos ; avec sa riche
Imagination qui trotte, elle déniche
Un double sens à peine intelligible, affreux,
En tous cas fortement tiré par les cheveux,
À la phrase la plus simple, la plus banale
Qu’elle rend à plaisir inconvenante et sale.
Elle collectionne un tas de jeux de mots
En honneur dans le grand monde des calicots.
Sa tournure d’esprit écœure, est trop commune ;
Par moments, pendant qu’on parle, elle est dans la lune,
Néglige le sujet traité, ne prend plus part
À la discussion, s’isole ; son regard