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qui sait le début
Un petit vagabond, tout sali de misère
Prenant quelques pavés pour lit, un réverbère
Pour sa lampe de nuit, et du toit paternel
S’enfuyant pour loger à tous les vents du ciel,
Allait être jugé. Sa mère, pauvre femme,
Attendait dans un coin pleurant du fond de l’âme ;
Et quelques gens du peuple, avec un front serein,
L’écoutaient ; en tenant leurs enfans par la main.
« Sera-t-il condamné ? le croyez-vous ? Oh ! dites !
Arrêté ! lui, mon fils ! Quelle infernale loi
Leur permet de jeter dans leurs prisons maudites
Mon enfant ? c’est mon bien, à moi.
C’est auprès de voleurs de meurtriers, qu’il joue,
Qu’il sourit ; c’est affreux s’ils le rendaient méchant !
