que toute sa famille, sa femme et ses enfants, arrivèrent en courant.
« Père, s’écria Rebecca du plus loin qu’elle le vit, nous avons trouvé un nom. Je te défie d’en découvrir un meilleur.
— Allons, parle, dit Absalom.
— Lôwenmuth[1], père, appelle-toi Lôwenmuth. »
Absalom leva les épaules et sourit.
« Suis je courageux, dit-il ? Je tremble dès qu’une mouche me pique. Suis-je un lion ? »
Et véritablement, tandis qu’il se tenait là, dans son vieux caftan vert-bouteille, avec son affreux petit chapeau à longs poils, ses boucles graisseuses collées sur ses tempes, sa barbe en broussaille, tout petit, tout maigre, avec ses genoux tordus en dedans, il ne ressemblait guère à un lion.
« Si je m’appelle Lôwenmuth, ajouta-t-il, chacun croira que je suis un Samson, et on me battra jusqu’à ce qu’on ait découvert que je suis un agneau, et non un lion. »
Rachel et les enfants, tout tristes, retournèrent à la maison ; ils réfléchirent toute la soirée, et se couchèrent sans avoir trouvé ce qu’ils désiraient.
Au milieu de la nuit, soudain, Rachel s’éveilla en sursaut et s’écria :
« Absalom ! sais-tu comment nous allons nous appeler ?… Atlas[2], mon ami, Atlas. Que dis-tu de ce nom-là ?
— Atlas, répéta Absalom en se retournant dans son lit, Atlas, ce n’est pas mal ; mais maintenant laisse-moi dormir. »
Le lendemain de grand matin, le brave homme se leva,
