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affreux qui séparait ma vie ; toutes les horreurs que j’entrevoyais au-delà, s’avancent à moi sous la faux de la mort… l’ange des ténèbres entr’ouvre le cerceuil, et votre malheureuse Aline n’a plus qu’un pas pour y descendre.
LETTRE LXVII.
Déterville à Valcour.[1]
Vertfeuille, ce 6 mai.
Ils ne sont plus ces jours heureux où ma main occupée à te transmettre des faits intéressans, passait les jours entiers à dissiper tes peines, en t’amusant des mêmes
- ↑ Toutes les suivantes, excepté la dernière, étaient sous la même enveloppe.
