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120 SAINT-AMANT
D’an en an, Dedans la Grève on allume^ Ne brûlent pas mieux que lui,
Qu’aujourd’hui Ton œil ard, grille et consume.
Et combien qu’il pleuve à flots
Sur son dos, Qui n’en est pas beaucoup aise. Cet orage dégouttant,
Nonobstant, Ne peut éteindre sa braise.
Combien, dis-je, que la nuit,
Sans nul bruit. De noires ombres le cerne. Ce feu fait que pour ses pas,
Il n’a pas Ores besoin de lanterne.
Il est pourtant si secret,
Si discret, Que la clarté l’importune, Craignant d’être reconnu
Et tenu Pour homme à bonne fortune.
Si dessus le lac amer De la mer
