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PlèCEB VARIÉES 127
Il était dans un navire, Les rots qu’il lâche pour toi,
Que je croi, Lui serviraient de zéphire.
Aussi les moulins à vent,
Bien souvent, En ont mis le grain en poudre, Et l’eau que pissent ses yeux
En mains lieux, D’autres moulins a fait moudre.
Moins de poils,’ à ton matou,
Qui dort où Tu te reposes la tête. Qu’il n’a d’ennuis au cerveau,
Le bon veau, Tant ta beauté le tempête *.
Las ! hélas ! ô dur émoi !
C’est de moi. C’est de moi de qui je parle ; Si tu veux savoir mon nom :
Ma guenon, Je ne m’appelle point Charle…
