Celui qui forgea ces rimes
Dont Bacchus fait tous les crimes,
C’est le bon et digne Gros,
Qui voudrait que les abîmes
Se trouvassent dans les brocs.
ORGIE
us, sus, enfants ! qu’on empoigne la coupe !
Je suis crevé de manger de la soupe.
Du vin ! du vin ! cependant qu’il est frais,
Verse, garçon, verse jusqu’aux bords,
Car je veux siffler à longs traits
À la santé des vivants et des morts.
Pour du vin blanc, je n’en tâterai guère ;
Je crains toujours le sirop de l’aiguière,
Dont la couleur me pourrait attraper.
Baille-moi donc de ce vin vermeil :
C’est lui seul qui me fait toper,
Bref, c’est mon feu, mon sang et mon soleil.
Ô qu’il est doux ! j’en ai l’âme ravie,
Et ne crois pas qu’il se trouve en la vie
Un tel plaisir que de boire d’autant ;
