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Sa main y lance la foudre Dont son œil forme l’éclair, Son bel œil qui perce l’air Dans des nuages de poudre ; L’ire y devance ses pas ; Sa valeur et ses appas Y blessent le corps et l’âme, Et par le fer et la flamme Elle y donne le trépas.
Il (1) n’a garde d’y répondre, Avec son sot baragouin ; Sa muse au front de sagouin * Se verrait bientôt confondre ; Il est bien assez matois Pour juger que ce patois Bourru, vilain et frivole Est un oiseau qui ne vole Qu’aux environs de ses toits.
Il a néanmoins l’audace De vanter ses i-imailleurs ; A son goût ils sont meilleurs ; Que Virgile ni qu’Horace. Senèque aux prix d’un Janson * Pour la force et pour le son
(i) L’Âaglais.
