ennui perpétuel, son effroi du repos, sa distraction insensée, cette vaine et tumultuaire fuite de lui-même : tout ceci devient une plainte monotone, inépuisable, angoissante (ejulatus), une suite de strophes ou de versets qui vont tout d’un flot de Job à Byron. Et depuis, en effet, qu’il est dit que « l’homme né de la femme est de courte vie et rassasié d’agitations ; » depuis que l’un d’entre eux s’est écrié pour tous : « Périsse le jour auquel je naquis, et la nuit en laquelle il fut dit : Un enfant mâle est né ! » depuis que « sa calamité mise dans la balance a été trouvée plus pesante que le sable de la mer, » et que « les frayeurs de Dieu se sont dressées en bataille devant lui ; » depuis ces jours-là, que s’est-il écrit de plus lugubre et de plus lamentable que ceci (et tant d’autres endroits pareils) ?
« Qu’on s’imagine un nombre d’hommes dans les chaînes, et tous condamnés à la mort, dont les uns étant chaque jour égorgés à la vue des autres, ceux qui restent voient leur propre condition dans celle de leurs semblables, et, se regardant les uns les autres avec douleur et sans espérance, attendent leur tour : c’est l’image de la condition des hommes. »
Arrivé à ce point, qui est le plus bas de la détresse, Pascal se relève pourtant, et se remet à résumer en sens contraire, à ramasser dans l’homme les vestiges épars de sa grandeur. Le prisonnier agite ses fers. Une lueur a pénétré. L’amour de la vérité, qui est dans son cœur, ne lui paraît pas anéanti par la haine même de la vérité, qui y est aussi : « Que l’homme donc s’estime son prix, s’écrie-t-il, qu’il s’aime ; car il a en lui une nature capable de bien. » Mais ce bien, mais cet amour éclairé, comment y atteindre seul par soi-même ? À peine l’a-t-il entrevue, cette lueur égarée à travers ses barreaux, qu’il retombe :
Quæsivit cœlo lucem, ingemuitque reperta.
