CDXLVII
AU MÊME
Vous croyez que je vous ai répondu d’avance ? Non. Je veux vous remercier, moi, d’une lettre si bonne, si vraie, si affectueuse. Je ne peux pas vous dire tout le bien qu’elle m’a fait. Je l’ai là, à côté de moi, comme un talisman et un porte-bonheur. On a ses jours de spleen, malgré le bonheur du coin du feu et des vieux amis.
On voudrait, sans quitter cela, vivre de la vie d’artiste, c’est-à-dire sentir que la religion de l’art, qui n’est que l’amour du vrai et du bien, a encore des croyants, et il y en a si peu ! Les uns arrivent au scepticisme par l’expérience, les autres parce que, apparemment, leur cœur est vide. On voit tous les jours des gens qui désertent et qui renient jusqu’à leur mère. On se sent tout seul dans sa petite maison avec les siens, comme Noé dans son arche, voguant sur les ténèbres et se demandant parfois si le soleil est mort. Alors c’est bien bon de voir arriver l’oiseau à la branche verte, et ce petit oiseau de mon jardin, comme vous l’appelez, c’est l’oiseau de la vie et un vrai fils du ciel éclairé et rallumé.
