— Beaucoup malade ; mais prenez-vous bien cher ?
— Je ne prends rien.
— Ah !… Vous êtes donc bien riche ?
— Non, mais je n’exerce pas dans le pays.
— Vous n’en êtes pas ? Alors vous ne voulez pas me dire ce que j’ai !
— Si fait ; vous avez la fièvre presque continuellement.
— C’est vrai ; je ne dors ni ne mange.
— Où souffrez-vous ?
— Partout et nulle part. Le plus dur, c’est de tousser et d’étouffer. Le capelan de là-haut, — et elle désignait la chapelle, — qui vient tous les ans au mois de mai, m’a dit, l’an passé, que j’étais phthisique, et que je ne m’en sauverais pas.
— Et que vous a-t-il prescrit ?
— De me confesser et de me mettre en état de grâce.
— Et vous y êtes ?
— Non.
Elle me fit cette réponse d’un ton farouche et hautain. Sa figure était de plus en plus sinistre. Madame d’Elmeval la regardait avec étonnement, la bonne et l’enfant avec crainte.
— Tout ça ne me dit pas si je vais bientôt mourir, reprit la malade avec autorité. Allons, le médecin doit savoir cela, il faut le dire !
— Je ne peux pas vous le dire sans vous examiner
