il me l’a caché aussi bien que possible ; mais je l’ai deviné, et j’en ai été mortellement humiliée. Après beaucoup de souffrances, l’orgueil froissé a tué l’amour dans mon cœur. Nous n’avons donc été coupables ni l’un ni l’autre. Nous avons subi une fatalité. Nous sommes assez intelligents, assez équitables, pour l’avoir reconnu et pour n’avoir point nourri d’amertume l’un contre l’autre. Nous sommes restés amis, frère et sœur, muets sur le passé, calmes dans le présent et résignés à l’avenir. Voilà toute notre histoire. Quel sujet de colère et de jalousie y trouvez-vous donc ?…
J’en trouvais mille, et des soupçons et des inquiétudes sans nombre. Elle l’avait passionnément aimé, elle le proclamait devant moi, sans paraître se douter de la torture attachée pour un cœur tout neuf à ce mot de la femme adorée : « Vous n’êtes pas le premier dans ma vie. » J’aurais voulu qu’elle me trompât, qu’elle me fît croire à un mariage de raison, à un attachement paisible dès le principe, ou qu’elle prît la peine de me répéter ce banal mensonge, naïf souvent chez les femmes à passions vives : « J’ai cru aimer ; mais ce que j’éprouve pour vous me détrompe. C’est vous seul qui m’avez appris l’amour. » Et, en même temps, je me rendais bien compte de l’incrédulité avec laquelle j’eusse accueilli ce mensonge, de la fureur qui m’eût envahi en me sentant trompé dès les premiers mots. J’étais en proie à toutes les contradictions d’un sentiment sauvage et despotique. Par moments, je m’essayais à l’amitié, à l’amour pur comme elle l’enten-
