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 me dit : "Trêve de sermon !
Vous vous échauffez le poumon ;
Ne songez plus qu’à faire gille.
Les ennemis sont dans la ville,
Qui font les diables déchaînés ;
Ils sont très mal morigénés,
Et j’estime d’eux le plus sage,
Plus malin qu’un singe ou qu’un page.
Si vous m’aimez, fils de Vénus,
Gagnez aux champs, fût-ce pieds nus.
Si Troie eût été secourable,
Ce bras dextre, au Grec redoutable,
Eût renvoyé le Grec vaincu
A Mycènes gratter son cul.
Priam, Troie, et toute sa gloire,
Ne seront plus que dans l’histoire,
Et notre ville tout de bon
Ne sera plus que du charbon
Ses Dieux elle vous recommande.
Assemblez une bonne bande
De nos citoyens échappés,
Et, sans marchander, escampez :
Nous avons assez fait pour elle.
Puisque la sentence mortelle
Du Destin ne se peut casser,
Il faut bien la laisser passer
Gagnez-moi vite la marine,
Votre papa sur votre échine,
Et nos pauvres dieux exilés
Dans quelque valise emballés.
Guidez vos vaisseaux vers la terre,
Où d’abord vous ferez la guerre,
Et d’où vos enfants la feront
Aux chiens de Grecs, qui se verront
Sujets, ainsi que beaucoup d’autres,
Aux coups d’étrivières des nôtres."
Après qu’il m’eut dit tout cela,
Il me sembla qu’il étala
Devant moi nos dieux tutélaires,
Et qu’il me dit : "Nos adversaires,