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Il s’en va comme il est venu,
Et le pauvre animal cornu,
Je me trompe, car la femelle
(Autre n’en sait la raison qu’elle)
N’a ni corne ni cornichon,
Non plus que son petit bichon,
Devant qu’il ait armé sa tête ;
Retournons à la pauvre bête :
Elle fuit au travers des bois,
Qui sont drus au pays crétois,
Comme une biche frénétique,
Portant la flèche qui la pique
Toujours attachée à son flanc,
Duquel sort un ruisseau de sang.
L’application est aisée
Sur Didon d’amour embrasée.
Elle prend messire Aeneas,
Et, le tiraillant par le bras,
Le promène parmi la ville.
Comme Enée à l’âme civile
Et la Didon beaucoup d’amour,
A chaque passage et détour
On se faisait cent déférences,
Et deux cent trente révérences ;
Ce sont, si bien vous supputez,
Trois cent trente civilités.
Elle lui montrait ses richesses,
Le dessin de ses forteresses ;
Chemin faisant, le caressait,
Caressant, se radoucissait ;
Puis rougissait de sa sottise,
La pauvre malheureuse Elise ;
Puis pâlissait d’avoir rougi,
Ayant peur d’avoir mal agi,
Pour le dessein qu’elle a de plaire,
Ce qui n’est pas petite affaire.
Souvent elle se méprenait
Alors qu’elle l’entretenait,
Et prenait Gaultier pour Garguille :
Elle babille et rebabille,