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ÉPITAPHE DE MATAMORE.
À genoux, ou n'arrête pas,
Ici gît le grand Matamore,
La mort qui fut de ses soldats,
Prend au collet qui ne l'adore.
Aussitôt qu'il fut abattu,
La majesté de la Vertu
L'affubla d'une robe noire ;
Mars traita le Sort en faquin,
Et lui rompant son casaquin,
Lui brisa toute la mâchoire.
Aussitôt qu'il fut enfermé,
Et que sa tombe fut couverte,
Trois Dieux qui l'ont toujours aimé,
Vengèrent puissamment sa perte.
Phébus sur le dos de Pluton,
Des rudes noeuds d'un gros bâton,
Imprima vivement les marques,
Vénus avecque son patin,
Souffleta Monsieur le Destin,
Et Minerve berna les parques.
Mais lorsqu'aux infernaux palus
Il eut traversé l'onde noire,
Les vêtements furent rompus
