une main crispée, deux enveloppes cachetées
dans l’autre. Les yeux étaient fermés, la
bouche souriait dans un effroyable rictus,
une grimace de dégoût, de mépris, de désespérance.
— Ah ! l’animal ! grogna le tenancier au Président qui arrivait. Il ne pouvait pas aller faire ça autre part, il ne manque pas de chalets de nécessité à Paris ! Il ne faut pas que l’on dise qu’il s’est suicidé ici ! Ce serait gentil ! Nous aurions, demain, la visite de Soulières, et, les jours suivants, tous les juges d’instruction sur le dos ! Autant fermer la boîte de suite.
— Pauvre bougre ! Encore une histoire de femme…
— Ah ! fichez-moi la paix !
— Mais, que voulez-vous en faire ?
— Ah ça… Ah ! le cochon ! le cochon ! Tenez, prenez ces deux lettres, fourrez-les dans votre poche.
— Adressées à « Margot », à « Ma mère ». Pauvre bougre… Est-il bien mort ?
— Je vous crois, regardez-moi cette tête. Nom de Dieu ! nom de Dieu ! si c’est permis !
