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de grosses caisses, de trombones assourdissait
les oreilles. Un bec de gaz éclairait de sa
lueur tremblotante la scène.
Marcus se rengorgeait, se redressait, bombant la poitrine, roulant des yeux de carpe morte, exhibant complaisamment ses bagues.
— Vous devez faire beaucoup de conquêtes !
— Eh oui ! pas mal ! Mais, les femmes, vous savez, j’en ai soupé !
Elle s’était rapprochée de lui, respirant avec ivresse le parfum de crasse, de fauve, de cuir, de mauvaise poudre qu’il exhalait.
Lui affectait de se reculer.
— Vraiment, vous ne voulez plus de femmes ?
— Il me faut de l’argent.
— Qui vous dit qu’on ne vous en donnera pas ?
— Il faut l’abouler d’avance.
— Combien ?
— Beaucoup.
— Mais encore ?
— Cent francs.
